Elle esquisse un léger sourire, car la Nouvelle Orleans n'est pas que le berceau de la musique, berceau de mythes et légendes. Non, la Nouvelle Orleans, ce sont ses terres, leurs terres. Alors lorsqu'on l'attache à un poteau, elle ne peux s'empêcher de rire à gorge déployée. Les flammes lèchent ses mollets tandis qu'elle lance sur la foule un regard oblique. Vous ne vous débarrasserez pas de nous ainsi, pauvres manants. et la douleur qui grandit, les brûlures qui attaquent sa chair. Elle rit de plus belle tandis qu'on la regarde, horrifié. Jamais vous ne vous débarrasserez de nous. et son dernier cri se perd dans les vapeurs oniriques. Elle a vécu, elle est vaincue... sorcière.